Саша, 68 - 23 марта 2010 21:04

Вишен сладких там, на столе,
Осталась примерно треть...
Разве я просила тебя
Приходить на меня посмотреть?
Оросил терпко-липкий сок
Недюжую бледную горсть
Алым цветом горящих костров.
Бог, порог, мой непрошеный гость...
Пламя жарко, крушатся мосты.
Над рекой развевает золу
Ветер...
Горд, самовластен. Как ты.
Я друзей на пирог созову....

• 
• 
•