Миры летят. Года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз.
А ты, душа, усталая, глухая,
О счастии твердишь,-- в который раз?
Что счастие? Вечерние прохлады
В темнеющем лесу, в лесной глуши?
Иль мрачные, порочные услады
Вина, страстей, погибели души?
Что счастие? Короткий миг и тесный,
Забвенье, сон и отдых от забот...
Очнёшься--- вновь безумный, неизвестный
И за сердце хватающий полёт....
Вздохнул, глядишь-- опасность миновала...
Но в этот миг -- опять толчок!
Запущенный куда-то, как попало,
Летит, жужжит, торопится волчок!
И, уцепясь за край скользящий, острый,
И слушая всегда жужжащий звон,--
Не сходим ли с ума мы в смене пестрой
Придуманных причин, пространств, времён...
Когда ж конец? Назойливому звуку
не станет сил без отдыха внимать...
Как страшно всё! Как дико!--- Дай мне руку,
Товарищ, друг! Забудемся опять.